Если бы понты могли светиться, то в Минске были бы белые ночи
курить сидя на полу. под сплин и пиво. а в голове громкий крик,у которого нет слов,только чувства. эмоции,ощущения..полный карман души наболквшего,кричаще -шипящего. воет..ноет..но молчит,почти грузит,но не хочет выходить.
“что со мной?“ единственный вопрос который меня реально интересует.
“что со мной?“ единственный вопрос который меня реально интересует.